Apenas remoínhos

Duríade

Taciturno na calçada, conspiro o firmamento.

A alva que me purga as veias, a mente, os sentidos, já não é a mesma que me viu condensar a neblina nas mui antigas madrugadas de Solstício.

Anseio o eco do granito, o passo certo, carismático, inabalável em espírito e melódico em tom. Quero ver mais uma vez o véu asa-de-corvo a lacerar a mágoa dos candeeiros, entretecendo os braços em resguardo ao sobretudo.

Inexorável, transparece a nostalgia, o profundo abandono, à muito abismada em águas de jasmim, tão serenas como ela. Sei-lhe de cor as perfeições da face, o sorriso paradoxal, que suga a dor de alma como o Diabo a rouba.

Ò musa da Meia-Noite, concede-me mais um vislumbre… um sorriso… uma valsa… um beijo… que me custa ter o fruto na mão, e vê-lo amargurar pela calçada fora.

Pelas muralhas um ressoo. Foge-me um batimento, o ar frio dos pulmões crepita na chama da lanterna.

Tudo o que sonho.

Talvez mais.

Só tu.

Divina

Gundisalvum Jacob, "Nervura Urbana"

Obrigado

Sabes, quanto mais te conheço mais dou graças por aquela remota madrugada de Fevereiro em que deixei de te ver e passei a observar.
Sobressais uma parte de mim que me orgulha.

(Estranhamente, parece que te conseguiste tornar numa parte daquilo que sou. Na pessoa que sou... só te tenho a agradecer por isso)

(04-08-2009)

I would rather be ashes than dust!

I would rather that my spark should burn out in a brilliant blaze than it should be stifled by dry-rot.

I would rather be a superb meteor, every atom of me in magnificent glow, than a sleepy and permanent planet.

The function of man is to live, not to exist.

I shall not waste my days trying to prolong them.

I shall use my time.

Jack London, Credo

White Fang

A floresta de abetos negros engelhava-se em ambas as margens do curso de água gelado. As árvores tinham sido despojadas do manto branco de gelo por um vento recente, e pareciam inclinar-se umas sobre as outras, negras e ameaçadoras à luz que se extinguia. Um silêncio reinava sobre a terra. A própria terra era desolação, sem vida, sem movimento, tão solitária e fria que o seu sentimento nem sequer era tristeza. Nela existia um vestígio de riso mais terrível do que qualquer tristeza - um sorriso mortiço como o sorriso da Esfinge, um riso frio como gelo e semelhante à intransigência da certeza. Era a soberania prepotente e incomunicável da eternidade a rir-se da futilidade e esforço da vida. Era o Selvagem, o bravio, o Norte Selvagem de coração gelado.

Jack London , "White Fang"

Strum und Drang

Pulchritudo in oculis aspicientis est

Nómadas do Outro

É assim que respira (nele), assim que propaga

o dia no seguinte como um mapa aberto

para o tempo. Não é disso que se morre:

de não haver explicação para o que sabe (ela).

A morte deve ser outra coisa que inventámos:

dar um nome ao que falta, salvar alguém de costas.

Ela volta o rosto (nas mãos dele) atira os olhos

ao chão para sentir a pedra, a larva no copo,

o cheiro da página no livro aberto a meio.

Sente o cheiro (dele?) nessa folha.

Pergunta onde estará no próximo capítulo como se escrever

o adiasse. Salta as páginas, tropeça num amor

que desconhece. Um, nómada do outro,

andam pelos dias colados à pele que despem

à tardinha. Um órgão, um sentimento, uma linha

em verso: tudo se confunde num só corpo.

Beija-lhe o pé (que agora é ela),

faz a cintura com as mãos, desfaz as pernas

com a exactidão dos dentes. Rangem as entranhas,

arrancada a carne pelos cabelos, e adormecem esventrados

nos sabores do verão. Mas não é a morte

que destece o corpo. A morte é o que inventámos

para não cuidarmos dela. Nómadas de tudo

(e mesmo deles) saltam com rãs sobre cerejas.

Parece dia no lençol caído, o dia a levantar-se

em desalinho com um beijo colado na dobra.

O risco da língua na pele (por dentro dela) é o risco

que correm os dias de se tornarem só belos.

Página ilegível. Tingida pela carne das cerejas.

Suada até à última letra, ao primeiro gemido

(que arde deles) na almofada da manhã seguinte.

Rosa Alice Branco

Sabes o que é esquecer?

Claro que sabes, não era essa a minha pergunta... Referia-me à complexidade do acto em si,à frieza intrínseca no processo.
O esquecimento mundano substituido por uma oxidação dos pensamentos, memórias pela gravinha do tempo.
Sempre me disseram que tinha boa memória.Infelizmente esqueci-me quem o disse primeiro. Fui diagnosticado com memória fotográfica. Uma aptidão para realçar o pó nas esculturas e os números nas paginas.
E isso mesmo despoletou este fio de pensamento.

O facto importante é que me esqueço.
Não o esquecer banal, da inércia mental dos recantos. É mais um coamento encefálico, uma permeabilidade cognitiva que prospecta as cinzas, colhendo os pedaços mais carbonizados e incrustados de espinhos.
Aí a própria matéria sangra, cinzalhante.
Contrariando a daguerreotipia da minha mente, algo consome-me o Rasto. Certas cicatrizes podem custar a ser ganhas, talvez até merecidas, mas no final, lá se encontra estre prospector, étereamente vigilante e imperceptível ,
subrepticiamente sublimando retalhos.
Mas nada é eterno. A matéria mantem-se. As cinzas voltam sempre à chama. A ferrugem volta sempre ao metal. o pó volta sempre ao todo. A ferida é para ser tocada, remexida, reaberta, vezes sem conta até se ter aprendido a exilá-la.
Dou graças a este processo. Se o empirismo racional não nos ensina, decerto caberá à mente impôr a vergastada na espinha da Humanidade.
A imunologia da memória, quem diria.

Se olhares com atençao, verás o mesmo.

Born from Granite

Makes me proud...